O Velho e o Cigarro

Uma pausa nos textos de influência cearense. Outra hora eles voltam (ou não).


Fazia um ano que o rapaz fumava. Começou com os amigos. Na casa de um, na casa de outro. Foi aprendendo os macetes. Aprendeu a tragar, a enrolar, a disfarçar o cheiro. Por fim começou ele mesmo a comprar. Não sabia de onde vinha. Uma amiga era a intermediária. Não fumava todo dia, mas tinha dia que se fazia útil.
Preferia depois das provas. Quando viaja também levava um pouco escondido. Vários truques. Sempre soava frio, mas achava que valia a pena. Poder fumar contemplando algo esplêndido, não cotidiano. Era literalmente uma viagem.
Também tinham os compromissos familiares. Aí precisava ser muitíssimo cuidadoso. Quase todos eram caretas demais para suportar esse dado de realidade. Seria o caos familiar. Não que as coisas andassem às mil maravilhas e ele fosse estragar tudo. Na verdade estava uma merda e isso seria só mais uma coisinha E até era por isso que se isolava para fumar. Era muito conveniente que a casa seus avós fosse comprida. Vejam não era grande, era comprida. Assim, se isolar no empoeirado quartinho de entulho nos fundos, garantia uma boa distância da sala, com a interposição de algumas paredes e portas. E ainda tinha uma vantagem, tinha uma flor danada de cheirosa naquele quintal!
Iam todo final de semana para a casa dos avós. Seu pai dizia que era aquilo que mantinha a família unida. Seu avô estava sempre carrancudo e mal humorado. Dormia mal, mais apropriadamente, não dormia. Não gostava muito dos remédios que era obrigado a tomar. Anti-hipertensivos, analgésicos e calmantes. De vez em quando chegavam e percebiam que o velho estava dopado, sonolento. Já dava para saber que a semana tinha sido terrível! Isso acontecia quando o casal de idosos brigava muito. Ela, já exausta, colocava um comprimido a mais de calmante na comida dele. Isso lhe dava uma noite (às vezes duas) e um dia de descanso.
Seu núcleo familiar também era conflituoso, mas as coisas pioravam no final de semana.
Todo sábado de tarde deixava as gerações antecessoras degladiando-se na sala e ia para o quartinho dos fundos. Enrolava, acendia, tragava... inalava... não a fumaça, mas tudo... principalmente aquelas flores...
Foi em meio a um transe desses que seu avô chegou. Tinha discutido com a esposa, com o filho, com a nora e saiu batendo porta, já farto da discussão. Afinal quem eles pensavam que eram? Atravessou a casa em seu passo manco, acelerado. Mas as flores giravam e seu arrastar de pés não foi ouvido.
Entrou explosivo no quartinho. Mentecapto! Fumando escondido! Escurraçou-o dali. Que fosse embora rápido, com resto dos parentes ingratos que atormentavam seu fim de vida! O rapaz saiu como um raio, tropeçando e derrubando as coisas. Para trás ficou o cigarro, que havia sido cuidadosamente apoiado no canto de uma mesa antes do repentino rompante cômodo adentro, e a mochila aberta, sobre o mesmo móvel velho de madeira escura.
O cigarro estava aceso. Seu odor agradava às narinas do velho ranzinza. Um cheiro de mato, uma lembrança do cigarro de palha. Quando jovem fumava para espantar os mosquitos que o importunavam enquanto trabalhava no roçado. Carpia satisfeito. Uma lembrança dura mais feliz. Sabia que aquele não era seu cigarro de palha, era molecagem do seu neto. Iria lhe dar um esporro mais severo, mas depois... Ali era ele, o cigarro, o cheiro de terra, de mato verde, de fruta no pé, de namoro na grama. Fumou. E sonhou acordado.
Jantou como fazia tempo não comia. A dor do joelho era mais leve. A esposa chegou ressabiada, não recebeu um carinho expressivo, mas um olhar tranqüilo. Foi suficiente para causar espanto. Ele não esbravejou. Ficou calado. E dormiu. A noite inteira.
Ao acordar a dor tinha piorado um pouco, mas conversava amenidades, era quase carinhoso. Voltou no quartinho. Nem mesmo com um neto se fazia isso, mas vasculhou a mochila dele, estava aberta ali mesmo. Encontrou uma bolsinha, dentro dela um pequeno frasco de perfume e um tijolinho de mato prensado. Confiscado para fins terapêuticos.
Isso já faz uns 5 ou 10 anos. O velho já passa dos meados de sua oitava década de vida. Parece bem disposto, parou de brigar com a esposa, ganhou peso e voltou a se cuidar. Fuma a cada dois ou três dias. Fez uma horta, com alguns fitoterápicos, esse está escondido ali no meio. Do neto não sei, mas parece que parou de fumar depois do esporro do avô. Ser chamado de "mentecapto" pelo rabugento parece ter-lhe causado um efeito devastador.


Sim! Esse texto é politicamente incorreto! Não, não é uma apologia a nada! Trata-se de algo que aconteceu, acontece, ou acontecerá, assim ou de outra maneira. Enfim... vida real. Moralistas to dispensando viu...